A cultura nas garras do marketing

                                                       14 de novembro de 2011

O 5º Felit, Festival de Literatura de São João del-Rei , terminou domingo com o lançamento do belo livro produzido por alunos de escolas da cidade, inspirado na obra de Ziraldo, o escritor homenageado neste ano.  Além do empenho e criatividade dos alunos, o livro reflete o trabalho silencioso e eficiente de muitas pessoas de nossa comunidade:  Lúcio Teixeira, Ana Lúcia, Patrícia Monteiro, Sônia Haddad, José Antônio Oliveira Resende, entre outros.

Quanto à repercussão popular e na mídia, o Felit repetiu a timidez de outras edições. À exceção das sessões em que Ziraldo participou, um público muito pequeno participou das atividades realizadas pelo festival. Antes de lamentar a oportunidade perdida  de ver jovens e consolidados escritores, cabe uma reflexão por essa repercussão tão limitada. Por que estudantes da UFSJ, de outros cursos superiores e do ensino médio não participam de em evento cultural tão significativo? Pela inacessibilidade financeira não é, porque todos os eventos são gratuitos. Esta é uma indagação para ser investigada pelos organizadores do Felit.

O público pequeno não se deve também à omissão das instituições são-joanenses. O Conservatório de Música José Maria Xavier, o Centro Cultural Feminino, a secretaria de Cultura de São João del-Rei, a Universidade Federal de São João del- Rei e o Centro de Referência Musicológica José Maria Neves- CEREM, não pouparam apoio ao evento. Como então explicar uma ressonância popular tão acanhada?

Há exatos 21 anos, no início do governo Collor, a antiga FUNREI promoveu o seu 3º Inverno Cultural com minguados recursos. A nova administração federal, sob o pretexto de enxugar as despesas com o serviço público, quase levou a cultura brasileira à ruína. A extinção precoce do Inverno Cultural só não se concretizou porque, à época, por orientação do diretor da FUNREI, prof. João Bosco de Castro Teixeira, o mesmo que não hesitou em garantir apoio do CEREM ao Felit, que me autorizou a buscar parceiros que viabilizassem a sobrevivência de nosso festival.

E aí fomos com pires nas mãos. A primeira parceria conquistada foi com a Escola de Comunicações e Artes da Universidade de São Paulo, através de seu então diretor, Prof. José Marques de Melo. Da ECA/USP,  recebemos,  sem custos, professores para das áreas de Teoria da Comunicação, de Turismo e da Escola de  Arte Dramática. A Escola Nacional de Circo nos ofereceu outros três cursos.  Na Biblioteca Nacional, e daí vem o gancho para esta crônica, eu e Lúcia encontramos, mais do que a simpatia, a colaboração incondicional do escritor Affonso Romano Sant’Anna, na época diretor da entidade, o mesmo que veio agora trazer, com sua mulher, brilho para o Felit.

Não sei de fato onde acaba toda essa narrativa. O que me inspirou a escrevê-la foi justamente a constatação de que a atividade cultural não se faz apenas com recursos de leis de incentivo. É óbvio que os recursos financeiros são imprescindíveis para o êxito dos eventos. Mas há muita coisa a mais a se conquistar: o maior envolvimento da comunidade, adequação e excelência   artístico-cultural da programação e principalmente a libertação do jugo da ditadura dos interesses do marketing, que determinam a presença de artistas consagrados com cachês absurdamente elevados (não digo isso em relação ao 5º Felit).  

Já estamos à espera do 6º Felit com toda disposição para ajudar a  torná-lo o melhor de todos. Uma parte muito expressiva da cidade quer se juntar a vocês - Lúcio, Mário, José Eduardo e outros de quem não me lembro o nome agora - para que o reconhecimento ao esforço  abnegado que despendem se traduza, a cada ano, em efervescência literária que anime as ruas e as almas de nossa terra.

Do alemão de Jeni à linguiça no alemão 7 de novembro de 2011

Olê, olê, olá! Chico! Chico! A manifestação eufórica da platéia remetia às últimas campanhas eleitorais de Lula ou à vibração da torcida em um estádio de futebol. O local do evento, no entanto, era muito distinto: o Grande Teatro do Palácio das Artes, em Belo Horizonte. Entre os espectadores, havia inclusive um, Tostão, consagrado como uma dos maiores jogadores de futebol de todos os tempos.

Vivi todo esse clima na estréia tournée de shows de Chico Buarque pelo Brasil, no sábado, dia 5 de novembro. Antes da apresentação começar, um grupo de jovens, que dormira na fila de compra de ingressos, puxou um coral de saudação ao compositor. Com todas os setores completamente lotados, Chico ao entrar no palco foi acolhido com incontida veneração.

Para quase todos presentes, bastava a sua presença calada, tímida, desajeitada no palco. O cenário com desenhos de Oscar Niemeyer e Cândido Portinari, a iluminação expressiva e uma banda excepcionalmente talentosa funcionavam como complemento à divindade central. A criatura era maior do que sua obra, tanto que pouco importavam as 10 músicas do novo disco, em grande parte desconhecidas e, por isso, com pouca carga emocional para mobilizar a memória sentimental do público.

O show atingiu o ápice em dois momentos, nas interpretações de Terezinha (imortalizada pela impagável paródia de Didi/Renato Aragão) e da estonteante Jeni, cantada pela primeira vez em público. Foram os versos de Jeni, na alusão ao comandante alemão do Zepelin, que me fizeram recordar de um frugal encontro com Chico Buarque, há seis ou sete anos.

Eu voltava de uma viagem a trabalho ao Rio de Janeiro, quando, em companhia do motorista da Universidade Federal de São João del-Rei, Maurício, entramos no restaurante do alemão, na BR-040, perto de Petrópolis. Tomávamos café no salão vazio, quando reconheci, ao lado, de camiseta, bermuda e tênis, Chico Buarque saboreando um fabuloso pão com linguiça. Discretamente alertei Maurício sobre a presença ao lado do ilustre freguês e, fingindo que não sabia de nada, fui embora, com a certeza de que tinha feito uma gentileza de deixar Chico desfrutar aquele raro instante de prazer no mais absoluto anonimato.

Uma noite memorável ao lado de Luís Mendes 26 de outubro de 2011

Era uma vez uma noite em Belo Horizonte, no final de 1973. Estudante de Comunicação na UFMG e estagiário da então Rádio Tiradentes, pela primeira vez assitia a uma partida de futebol da cabine reservada para a Rádio Globo do Rio de Janeiro.

O estádio lotado acompanhava a decisão do campeonato brasileiro daquele ano, entre Vasco e Cruzeiro. Indiferente ao resultado do jogo, porque não torcia para nenhum dos dois times, eu me sentia recompensado por estar ao lado de admiráveis jornalistas esportivos, o locutor José Carlos Araújo, o repórter Deni Menezes e o comentarista Luís Mendes.

 Tratado com muita atenção e generosidade, nunca mais os vi, a não ser pela televisão. Nesta semana, a notícia da morte de Luís Mendes, aos 87 anos, reavivou a lembrança daquela experiência tão marcante para minha trajetória profissional.

A poesia de Drummond em forma de filha 31 de outubro de 2011

Hoje é aniversário de minha filha, Anita. E a crônica desta semana relembra um acontecimento surpreendente. Quando Lúcia, minha mulher, estava grávida de Anita, eu, um incondicional apreciador da obra e da personalidade de Carlos Drummond de Andrade, vivia repetindo: “ se nascer menino vai se chamar Carlos”.

Ao menos conscientemente, eu nem sabia a data de aniversário de Drummond. Na segunda quinzena de outubro, já próximo da data provável do parto, ainda sem certeza do sexo do bebê que viria (os recursos técnicos da época até permitiam que se identificasse o sexo, mas eu e Lúcia pedimos ao ginecologista, Dr. Denis, que não nos dissesse nada), eu insistia no que para mim era uma brincadeira: “ O Carlos está chegando”.

O mês de outubro estava acabando, mas na manhã do dia 31, Lucia passou a sentir contrações cada vez mais freqüentes. Às 12.30, no setor de maternidade do Hospital Alberto Einstein (por incrível que pareça hoje, naquele tempo em que os planos de saúde eram restritos a uma pequena parcela da sociedade, era possível a um casal de assalariado pagar as despesas de um hospital de primeira linha) , no bairro do Morumbi, em São Paulo, Anita despontou, linda e saudável, proporcionando uma felicidade imensa a toda família.

Prontamente examinada pelas mãos competentes da pediatra, Dra. Águeda, nos tranqüilizamos totalmente com a notícia de que tudo estava perfeito com Anita. À noite, ainda no Hospital, ao acompanhar o noticiário pela televisão fiquei perplexo com a matéria sobre o aniversário de 77 anos de Carlos Drummond. Comentei com uma sonolenta Lucia: “Olha, e não é que Anita nasceu no mesmo dia que Drummond!”).

Os anos se passaram e a cada 31 de outubro Lucia e eu nos recordamos desta história, agradecidos pela sensibilidade de Drummond , que nos presenteou com o que seria, para nós, o mais belo poema de sua/nossa autoria.

Baile da Estação

BAILE DA ESTAÇÃO 

                

           A estrada de ferro transportava quase tudo que chegava e saia da cidade. Todos os gêneros de bens materiais passavam pelo depósito e vagões: máquinas, peças de vestuário, cabeças de gado, frutas e legumes. Promovia também diariamente o intercâmbio de bens simbólicos. Nas correspondências que trazia e levava, circulavam relações de toda a natureza, das mais formais às de mais intensa carga afetiva.

            Mais do que carregar materiais ou símbolos, o trem era o caminho mais fácil para a locomoção de pessoas. Nos horários de chegada, a estação se transformava na principal praça da cidade, sobretudo nas vésperas de períodos festivos – Semana Santa, Natal, Carnaval- e início e término de férias escolares. Famílias inteiras enchiam a plataforma para receber ou se despedir de quem partia ou chegava. Casais de namorados compartilhavam juras e carícias ao descer ou antes de subir no vagão.

Dos trilhos vinha também o apelo para o novo, o desconhecido. O trem não servia apenas como meio de transporte. Território autônomo e corredor de passagens para outras dimensões, convertia-se em canal para expressão de outras identidades. Janela para os sonhos. através dele  era possível ligar-se aos heróis do mundo dos sonhos, prometido pelo cinema, as novelas de rádio, a cidade grande, o mar.

            Das muitas histórias que a estação de São Vicente de Minas ambientou como cenário, uma toca profundamente. Pela situação inusitada, talvez pareça mais produto da imaginação do que um fato da realidade. Essa distinção já não importa. A história se compõe de cenas com características tão ficcionais que bem poderia se traduzir no roteiro de um filme.

 Nas décadas de 1940 e 1950, quando o comboio apontava na curva, começava o alvoroço de Marinas e Veras, Luzias e Antônias, Teresas e Aparecidas, na plataforma da pequena estação de São Vicente de Minas.  A festa se anunciava pela fumaça da chaminé e o apito escandaloso da Maria-fumaça.

Na casa de Dona Anita, em frente à estação, da vitrola ressoava a música dos discos de vinil. Tudo estava preparado para mais um animado baile da estação. O trem percorria vagarosamente cada metro daquelas curvas, bufava de esperança como se fosse, mais do que uma simples máquina, um personagem da história que estava para acontecer.

No embalo de canções, boleros, sambas e valsas, a composição enfim rompia na reta de chegada. O trem invadia o porto, tal como os navios em contato paradisíacas terras recém-descoberta, flutuando nos trilhos, levado pela embriagante possibilidade de  aventura

A cada metro que cobria, o volume do som da vitrola aumentava, misturando-se com o ruído crescente da fricção das rodas de ferro nos trilhos.  Na plataforma da estação rapidamente se instalava um imenso salão de dança, enquanto, movida pelo ansioso canto de seu apito, a Maria-fumaça já não se continha em seu balanço.

Totalmente encantadas, as mocinhas de São Vicente retocavam as pinturas, os cabelos, as fantasias à espera dos futuros parceiros de dança. A vida começava ali, naquele momento, sem perspectivas mais permanentes além do tempo de duração de uma  parada em uma estação. O baile não se justificava por um sentido especial. Bastava-se como despretensiosa confraternização

Nos vagões, já se viam dezenas de moços, de todas as idades e procedências, a olharem pelas janelas. Alguns, marinheiros de primeira viagem, procuravam saber o motivo de tanto rebuliço. Informados por outros passageiros usuários freqüentes daquele trem, pouco a pouco se tornavam tão aflitos quanto as moças que esperavam na estação.

 Mal o trem começava a reduzir sua marcha, Paulos, Carlos, Pedros, Luises, Josés, que nem moleques enfeitiçados a reencontrar o brinquedo predileto, saltavam apressadamente, à procura do rosto da parceira do último baile da estação. Para os iniciantes naquela festa, não havia diferença entre as moças: pareciam tão lindas que era impossível escolher . 

Mais importante do que o reencontro da parceira, era a renovação de um ritual. Naqueles quinze ou vinte minutos – o tempo variava conforme o humor e a paixão do maquinista e chefe- de- trem – o que valia mesmo era o prolongamento daquele instante mágico. O que não se daria por um minuto a mais do prazer daquela festa.

Encerrada a dança, recolhidos os discos, as moças de São Vicente retomavam a rotina e os passageiros seguiam revigorados em  sua viagem. Ainda sob o fascínio da experiência, reconfortavam-se com a certeza de que, nos dias seguintes, no mesmo horário, o espetáculo se repetiria.

Os anos se passaram e, hoje, quando ando por uma estação abandonada, revivo toda a inquietação nas plataformas e nos vagões. Ouço os ecos da saudade no burburinho de vozes e nas imaginárias melodias que tocam sem parar. Vejo pelos olhos da nostalgia a animada coreografia a preencher todo o espaço da plataforma da estação. Sinto a vigorosa presença de Dona Anita, sempre sorridente, a reger aquele maravilhoso baile da estação.